E poi e poi, gente viene qui e ti dice
  di sapere già ogni legge delle cose.
  E tutti, sai, vantano un orgoglio cieco
  di verità fatte di formule vuote.
  E tutti, sai, ti san dire come fare,
  quali leggi rispettare, quali regole osservare,
  qual è il vero vero, e poi, e poi,
  tutti chiusi in tante celle,
  fanno a chi parla più forte
  per non dir che stelle morte fan paura.
  Al caldo del sole, al mare scendeva la bambina portoghese.
  Non c'eran parole, rumori soltanto, come voci sorprese.
  Il mare soltanto, e il suo primo bikini amaranto:
  le cose più belle e la gioia del caldo alla pelle.
  Gli amici vicino sembravan sommersi dalla voce del mare;
  o sogni o visioni, qualcosa la prese e si mise a pensare:
  sentì che era un punto al limite di un continente,
  sentì che era un niente, l'Atlantico immenso di fronte.
  E in questo sentiva qualcosa di grande
  che non riusciva a capire, che non poteva intuire;
  che avrebbe spiegato, se avesse capito lei,
  e l'oceano infinito
  ma il caldo l'avvolse,
  si sentì svanire e si mise a dormire.
  E fu solo del sole,
  come di mani future: restaron soltanto
  il mare e un bikini amaranto.
  E poi e poi, se ti scopri a ricordare,
  ti accorgerai che non te ne importa niente.
  E capirai che una sera o una stagione
  son come lampi, luci accese e dopo spente.
  E capirai che la vera ambiguità è la vita che viviamo,
  il qualcosa che chiamiamo esser uomini.
  E poi, e poi, che quel vizio che ci ucciderà
  non sarà fumare o bere, ma il qualcosa
  che ti porti dentro, cioè vivere.