Mi affascina il mistero delle vite
   che si dipanano lungo la scacchiera
   i giorni e strade, foto scolorite
   memorie di vent'anni, di una sera
  
   Mi coinvolge l'eterno gocciolare
   del tempo sopra il viso di un passante
   e il chiedermi se nei suoi tratti appare
   l'insulto di una morte o di un amante
  
   Il mondo visto con gli occhi asfaltati
   Rincorrendo il balletto delle ore
   Noi che sappiamo dove siamo nati
   ma non sapremo mai dove si muore
  
   Mi piace rovistare nei i ricordi
   di altre persone, inverni o primavere
   per perdere o trovare dei raccordi
   nell'apparente caos di un rigattiere
  
   Quadri per cui qualcuno è stato in posa
   Un cannocchiale che ha guardato un punto
   Un mappamondo due bijoux una rosa
   Ciarpame un tempo bello e ora consunto
  
   Oggetti che qualcuno ha forse amato
   ora giaccion lì senza padrone
   senza funzione, senza storia o stato
   nell'intreccio di caso o di ragione
  
   E la mia vita cade in altre vite
   ed io mi sento solamente un punto
   lungo la retta lucida e infinita
   di un meccanismo immobile e presunto
  
   Tu sei quelli che son venuti prima
   che in parte hai conosciuti e quelli dopo
   che non conoscerai come una rima
   vibrante, bella, però senza scopo
  
   Non saprai e non sai questo dolore
   che vagli tra le maglie di un tuo cribro
   svanisce un po' nel contemplare un fiore
   si scorda fra le pagine di un libro
  
   Perchè non si fa a meno di altre vite
   anche rubate a pagine che sfogli
   oziosamente e ambiguo le hai assorbite
   da fantasmi inventati che tu spogli
  
   Rivestendoti in loro piano piano
   come se ti scoprissi in uno specchio
   l'uomo Dublino o l'ultimo mohicano
   che ai 25 si sentiva vecchio
  
   Perchè la nostra è insufficiente appena
   ne mescoliamo inconsciamente il senso
   siamo gli attori ingenui su una scena
   di un palcoscenico misterioso...
   e immenso